memória

A Wanda, minha querida mãe, teve uma morte muito legal. Sem grandes sofrimentos, embora os últimos seis meses de vida dela tenham sido um tanto sofridos, mas também sem grande consciência. Como ela mesma dizia, não sabia mais o que era sonho e o que era realidade. Mas ela teve uma grande vida, uma vida maravilhosa, apesar da tristeza eterna pela condição do meu irmão Alfredinho, doente mental.

E morreu abraçada comigo. A sua última filha. A última a nascer e a última a morrer.

Um dos contos do meu livro das bruxas foi escrito por inspiração da juventude dela: Aurora, a Sufragista. É bem o pensamento das mulheres de vanguarda do começo do século passado. E foi o conto que ela mais gostou quando, há uns três ou quatro anos, leu os originais.

Ela teve a felicidade de viver 60 anos com o meu pai, o grande amor da juventude dela. Ele fazia serenatas para ela e o meu avô o odiava, o achava um almofadinha, um "dandy", como se dizia nos anos 1920, que jamais seria nada na vida.

Ele se vestia na moda, todo elegante, patinava, nadava no Clube de Regatas Tietê e dava saltos mortais. Desafios para ele, sempre foram fichinha. Assim, a Wanda, na vida dele, devia ser mais um desafio. Levaram seis anos para conseguir casar.

Casaram-se em 1933, então devem ter se conhecido em 1927. Minha mãe tinha 15 anos. Já tocava piano e costurava. Ajudava a mãe dela, Amélia, que era modista e "punha o figurino na janela" da casa quando precisava de dinheiro.

Minha avó Amélia (na foto com a Wanda em 1916) nasceu na Ilha da Madeira, veio para o Brasil com a família, que se instalou numa fazenda em Juiz de Fora, MG. Não sei como ela veio parar em S.Paulo. Talvez pelo seu primeiro casamento, do qual não teve filhos, talvez por ter ficado viúva muito cedo ou ter se separado, não sei. Mas o fato é que, um dia, talvez em 1910, conheceu um dentista baiano - José Clemente de Souza - e teve um caso com ele. Ficou grávida da minha mãe. E ele foi assassinado, em plena Rua Direita, pela sua outra amante, que descobrira a gravidez da minha avó. A mulher se aproximou dele com uma arma (seria um revólver, uma garrucha, uma faca?) escondida sob seu xale e... pum! Acabou com a vida do meu verdadeiro avô materno. Depois disso, minha avó Amélia escondeu sua gravidez, apertando a barriga em cintas muito apertadas. Pegou um navio, foi pra Portugal com os pais, sempre escondendo a gravidez. Minha mãe nasceu em Juiz de Fora, na fazenda e, quando Amélia voltou, contou uma história aos pais, dizendo que pegara a menina pra criar. Só a irmã dela, Maria, de Juiz de Fora, sabia a verdade.

Desde pequena, minha mãe se revelou, como a mãe dela, um incrível talento para cortar e costurar os mais belos trajes. Nunca a vi usar um molde. Ela estendia o tecido numa mesa grande e mandava ver com a tesoura. Nunca errava.

Quando a minha mãe tinha 10 anos de idade, Amélia se casou com José Basílio de Almeida. Aí começou a ter um filho atrás do outro.

A primeira filha, Janetinha, morreu com um ano de idade depois de comer jaboticaba com leite (???).

Em seguida minha avó engravidou da minha tia querida, a Jeannette. Mas estava tão deprimida que mal se alimentava e a tadinha da Jeannette nasceu tão pequena que a aliança da minha avó entrava no pulso dela. Jeannette nasceu em 1923.

Em 24, nasceu o José. Em 25, a Maria. Minha mãe ajudou a criar todos, por isso todos a consideravam como uma segunda mãe.

A Wanda e o Alfredo(meu pai), depois de um longo namoro não aceito pelo meu avô postiço, se casaram em 23 de dezembro de 1933. Meu avô não foi ao casamento.

Mas ele estava errado. Meu pai já era um brilhante fotógrafo e fazia fotos para empresas, fotos de produtos e imobilárias. Era apaixonado pela tecnologia daqueles tempos mágicos do começo do século XX. Sozinho, estudava ótica, rádio, mecânica, cinema.

Começou a construir as máquinas que não podia importar. Tiveram dois filhos: Alfredinho, que nasceu em 1934 e Alvan, em 1935.

No começo dos anos de 1940 meu pai foi contratado pelo Consulado Americano para fazer a sua divulgação cinematográfica. Viajou por todo o país, dirigindo uma perua americana, fazendo projeções em praça pública dos documentários dos Estados Unidos. Ganhava em dólar, tinha acesso às maravilhas importadas.

Minha mãe foi fazendo uma freguesia de costura na classe alta paulistana. A irmã de meu pai, Bebé (a outra Isabel Vasconcellos), era casada com um industrial italiano. Meus pais começaram a frequentar os milionários da colônia italiana, Ramenzonis e Caravelas da vida. Logo meu pai estava filmando casamentos (uma coisa sofisticadíssima na época) milionários.

Assim, foi montando seu laboratório de cinema e ficava horas e horas construindo máquinas. Foi o primeiro sul americano a conseguir revelar filmes de 16mm coloridos. Ele construiu a máquina. Construiu também a máquina de gravar som ótico em película. Minha mãe na alta costura, meu pai filmando a vida da alta sociedade e ganhando em dólar... Foram ficando ricos. Mudaram-se para um casarão na Rua Vergueiro onde, inclusive, foram morar as minhas duas avós e os irmãos da minha mãe.

Desde os cinco anos de idade, o filho mais velho da minha mãe, Alfredinho, apresentava problemas mentais. Sem um diagnóstico, meus pais pensaram que poderia ser congênito e a Wanda decidiu que não teria mais filhos. Naquele tempo não havia a pílula e ela fez 12 abortos. No último, quase morreu. Então prometeu a Deus que não faria mais abortos. Foi por isso que, em 1951, eu nasci, na casa da Rua Vergueiro.

Alguns anos mais tarde, a ciência médica conseguiu diagnosticar o caso do Alfredinho: ele tivera encefalite aos 5 anos de idade. Não era, portanto, congênito. Minha mãe poderia ter tido os seus 12 filhos...

Mas eu nasci sob a sombra da televisão, que muito mais tarde, seria a coisa mais importante da minha vida. Nasci em casa, pelas mãos de uma parteira, que se chamava Amélia, como a minha avó. Mas, no momento em que nasci, todos, na casa dos meus pais, estavam muito ocupados assisitindo uma partida dos jogadores de basquete, os Globe Trotterrs, pela recém-inaugurada TV Tupi de São Paulo. Meu pai queria que eu me chamasse Hazel, mas Alvan, meu irmão disse que, já que eu nascera em 13 de maio, deveria me chamar Isabel, em homenagem à Redentora Isabel de Bragança, que, em 13 de maio de 1888, libertara os escravos.

Meu pai filmou (como filmava todos os eventos familiares) o meu primeiro dia de vida. O filme foi narrado pelo seu amigo Pedro Paulo, vinte anos mais novo que ele, que até hoje é nosso amigo e frequenta a nossa casa. Rimos, quando digo que o Pedro Paulo é uma “herança” que meu pai deixou para mim. Pedro Paulo é produtor de cinema e video, com prêmios internacionais, é locutor e ator (fêz filmes da Vera Cruz) e uma das pessoas mais queridas da minha vida, sempre presente, embora tenhamos passado uns 20 anos (de 1970 a 1990, mais ou menos) sem nos ver.

Em 1955, meu pai construiu uma casa em Santo Amaro, num terreno que comprara para morar perto do seu irmão Raul, que se mudou antes de a casa ficar pronta... risos. A casa era uma lingüiça. Ia de um quarteirão a outro. Na frente, a casa. Com um monte de quartos, porque moravam muitas pessoas lá. Depois, o atelier de costura da minha mãe e o laboratório de cinema do meu pai, com entrada independente.

Minha infância foi maravilhosa. Cresci ouvindo minha mãe dizer, sobre os homens: “por que que é um direito para eles e outro para nós?”

A Wanda me vestia, com as roupas maravilhosamente cortadas e costuradas por ela. Ela me vestia por dentro de por fora. Era uma mulher generosa, amorosa e absolutamente prática. Se o mundo caía, ela pedia uma alavanca porque precisava levantar o mundo. Ela administrava as finanças da família. Meu pai nem sabia quanto ganhava e quanto gastava. Perguntava para ela:

- Wanda, será que posso comprar um carro novo? Um barco?

O barco era um pesadelo pra ela, que nunca aprendeu a nadar. Ficava nervosa, vendo a gente esquiar.... risos. No clube, armava uma rede, nas árvores da praia, e se sentava de costas para a represa do Guarapiranga, onde nós, campeões de esqui aquático, levávamos nossos tombos.

Nos natais, a família, espalhada pelo Brasil, vinha inteira para a nossa casa.

Era uma festa! Na enorme sala de projeção do laboratório do meu pai, armávamos uma mesa enorme, para 40 ou 50 pessoas. Foram anos de alegria e prosperidade. E a minha mãe comandava os natais, que, até hoje, são lembrados com carinho por toda a minha legião de primos.

Havia uma outra personagem na casa: a Leca. Ela fora uma “agregada” na fazenda da minha avó. Veio morar com os meus pais não sei quando. Cuidava da casa, cozinhava almoços para 15 pessoas, administrava os empregados e ajudou a me criar. Dormia no meu quarto e quando morreu, em 1960, eu costumava vê-la na escuridão do aposento. Nunca tive medo do fanstasma da Leca, eu a amava.

No fim dos anos de 1960, meu pai vendeu seu laboratório de cinema. Já não se podia importar sequer a matéria prima, os filmes, e ele estava cansado. Depois vendeu a casa. Meu irmão Alvan estava fora de S.Paulo, fazendo sua carreira na TV. Alfredinho passava quase todo o tempo internado em algum instituto para doentes mentais. Minhas avós haviam morrido. A Leca também. E estávamos, apenas nós três, naquela casa enorme. A venda foi um péssimo negócio: vendeu a prazo, sem correção monetária e, no mesmo ano, começou o inferno da inflação galopante.

Eu fui para a Bahia, com meu irmão, que dirigia lá a TV Aratu, porque ele temia pela minha integridade, já que eu estava metida nos movimentos estudantis da esquerda e vivíamos a ditadura militar.

Quando voltei, descobri que meu pais haviam empobrecido. Morávamos de aluguel, numa casa muito boa e meu pai só tinha seu salário de diretor do serviço de Filme Patrulha do Jockey Club de São Paulo. Minha mãe ainda costurava, mas suas freguesas ricas haviam sumido. Foi nesta época, anos de 1970, que o dinheiro começou a ser um pesadelo na vida da minha mãe.

Mas, sinceramente, ela soube administrar o pesadelo.

Vivi, com meus pais, na casa alugada por uma década. Com uma interrupção, quando morei e trabalhei na Bahia, em Salvador.

Trabalhava como publicitária, era boêmia, revoltada com a ditadura e com um monte de coisas. Sei que eles ficavam acordados até eu chegar, alta madrugada. Mas nós fomos felizes.

E minha mãe jamais perdeu a dignidade.

Quando eu chegava do trabalho na agência de propaganda, invariavelmente, todos os dias, de segunda a sexta, encontrava meu tio Raul (que também saíra de seu trabalho e ia para lá) tocando cavaquinho, a acompanhar minha mãe ao piano e meu pai ao saxofone.

Em 1983, conheci o Caetano e fui morar com ele. Dois anos depois nos mudamos para a Paulista, onde estamos até hoje.

Em 1984, fui para a TV e lá fiquei.

Em 1987, meu pai morreu.

Minha mãe se comportou com toda a dignidade e continou na casa, onde também viera morar meu irmão Alvan, divorciado e trabalhando como diretor da TV Gazeta.

Já não existiam os natais memoráveis e prósperos, mas continuaram existindo as festas, os natais menos concorridos, os almoços de domingos.

E lá estava ela, que aprendera a cozinhar com 60 anos, fazendo seus cozidos portugueses, suas feijoadas e seus inesquecíveis bifes.

Em 1990, meu irmão Alfredinho veio passar um tempo em casa, saindo do hospital psiquiátrico, e nunca mais voltou para lá. Ficou vivendo com a minha mãe, que cuidava dele.

Em 1998 meu irmão Alvan se mudou para Campos de Goitacazes, onde mora o filho dele, e eu achei que era demais deixar minha mãe, então com 86 anos, morando sozinha com meu irmão doente. Batalhei, encontrei um apartamento lindo no prédio onde moro e aluguei pra ela. Morri de trabalhar para deixar o apartamento (que estava fechado havia anos) em ordem. Mas ela não gostou. Dizia que eu a trouxera aqui para morrer. Dois anos depois, meu irmão Alvan, deprimido e sem trabalho, também veio morar com ela.

Ficaram os três aqui até 2003., quando eu não tinha bons patrocínios na TV e não podia mais ajudar a pagar a conta dos três. Então eles se mudaram para um apartamento de férias que minha tia Jeannette tinha na Praia Grande. Minha prima Beth, filha da Jeannette, já morava na Praia há alguns anos. Alvan adorou a idéia de morar na praia, afinal ele morara anos no Rio e em Salvador, quando fora um bem sucedido diretor de várias TVs. Mas minha mãe sempre odiou morar lá, reclamava muito. Em 2004, Alvan morreu de câncer.

Em 2005, num fim de semana, fui para lá e encontrei minha mãe desesperada. Disse que não aguentava mais morar lá, que os vizinhos discriminavam o Alfredinho, que ela estava cansada e que queria ir “para um asilo” e queria que eu internasse o Alfredinho.

Minha mãe estava com 93 anos. Era natural que estivesse cansada.

Quase morri. Encontrar uma clínica psiquiatrica hoje em dia não é fácil. Mas encontrei, depois de muita batalha, em Hortolândia. Conversei com meus amigos médicos. Minha mãe estava começando a ficar mentalmente confusa. Internei meu irmão em Hortolândia e trouxe minha mãe para morar numa casa de idosos, absolutamente maravilhosa, no Brooklin. Lá, ela tocava piano, fazia ginástica, tinha todos os cuidados profissionais e era a interna que mais visitas recebia. Além de que vivia saindo, para ir a casa dos meus primos, vir almoçar aqui em casa, vir nas festas. Mas, mesmo assim, parte da minha família moveu uma verdadeira campanha de difamação contra mim, via internet, porque eu a colocara numa casa de idosos.

Lá, ela era conhecida por “pimentinha”, porque sua energia continuava sendo muita.

Em 22 de fevereiro de 2007, quando ela completava 95 anos de idade, passou mal e a levamos para o hospital. Teve a perna direita amputada e, daí pra frente, nunca mais, graças a Deus, voltou a ter completa lucidez.

Eu ia vê-la todos os dias, tomávamos café no jardim, mas ela não estava bem, não raciocinava mais e me disse um dia que sonhava muito mas que já não sabia mais o que era sonho e o que era realidade.

No dia 6 de maio de 2007, meu irmão Alfredinho morreu subitamente de infarte.

Então eu soube que ela finalmente estava livre para partir.

No dia 16 de junho fui vê-la e a encontrei muito prostrada, quase não falava, mas ainda me dava seus beijinhos.

No dia 17, um domingo, ela já não me dava mais beijos. Fiquei horas com ela, consegui dar-lhe um café e só vim embora porque as enfermeiras me garantiram que ela estava bem, pressão 12x8, sinais vitais ok. Entrei no carro, liguei o rádio. Estava tocando uma música que eu nunca ouvira. A letra dizia: “por que é que você não me beija mais? Por que me olha como se não me visse? Acho que é hora do adeus”.

Quase dei meia volta com o carro, mas pensei que as enfermeiras iam me achar louca. Vim pra casa. Meia hora depois a enfermeira dela me ligou:

- Isabel, venha pra cá. Os sinais vitais da sua mãe desapareceram. Estou fazendo massagem cardíaca e ela está no oxigênio. Traga uma ambulância.

Cheguei lá antes da ambulância. A enfermeira da ambulância disse:

- Não vou levá-la. Não adianta mais.

Perguntei:

- Ela está morrendo?

Estava.

Eu a abracei e disse: Mãezinha, vai com Deus.

E ela morreu.

Foi uma morte linda. Assim como foi linda a sua vida.

Minha amiga, Fátima Turci, que só esteve com ela uma vez, quando ela já tinha 94 anos, reconheceu a sua força.

Minha amiga Leda, que a conheceu, com 90 anos, também.

No seu enterro, parentes e amigos queridos, muitos que desfrutaram de seus melhores tempos.

Minha mãe viveu uma vida maravilhosa. Era uma mulher forte, corajosa, e eu devo a ela o meu feminismo, que é o melhor de mim, e a minha capacidade de amar, que, entre outras coisas, me mantém com o meu amor, Caetano, há 24 anos. Aprendi tudo com ela. E a tive a felicidade de vê-la morrer em meus braços.

Isabel, 5 de julho de 2007

Adeus, Alvan, Pioneiro da TV

Alvan era meu irmão. Mas, muito além disso, ele foi um dos pioneiros da TV brasileira. Um homem que dedicou toda a sua vida à televisão e que, nos últimos anos, andava realmente inconformado com o baixo nível que tomou conta da nossa telinha.

Jamais, porém, deixou de assistir a todos os canais, com aquele olho crítico que esquadrinhava cada canto da tela e que sacava toda e qualquer bobagem que escapasse da boca dos apresentadores, inclusive da minha.

Com ele, ao longo de uma vida, eu aprendi tudo, tudo mesmo, sobre fazer TV. Até as complicações técnicas.

Alvan começou (como eu também) a lidar com as imagens no laboratório de cinema do nosso pai. (Na foto, ele, mocinho, vigiando a máquina de revelar filmes).

Quando a TV chegou ao Brasil, em 1950, ele fez estágio na Tupi. De lá saiu para trabalhar na TV Paulista, canal 5 (a Globo nem existia...), depois TV Excelsior de São Paulo e do Rio. Nessa época, a Excelsior era a líder de audiência.

Já no meio dos anos sessenta começou a organizar emissoras por esse Brasil afora, como a TV Vila Rica, de Belo Horizonte e outras. Passou 10 anos na TV Aratu, então afiliada à Rede Globo, nos anos setenta, onde era responsável pela programação (naquele tempo não havia a facilidade do satélite, só havia um canal da embratel e as afiliadas tinham uma grande programação local).

Da Aratu foi para a Bandeirantes Bahia e, depois, no começo dos anos 80, veio dirigir a programação da TV Gazeta de S.Paulo. Foi só em 1984, quando eu comecei na TV com meus programas médicos, que tive a oportunidade de trabalhar com ele.

Dez anos depois fomos, os dois, para a Rede Mulher, que estava inaugurando sua emissora em S.Paulo. Alvan ficou lá conosco até 1998. Eu continuei e estou lá até agora.

Alvan conviveu e trabalhou com os grandes homens da TV brasileira. Boni, Lafon, Alberto Maluf, Mauro Salles, Waldemar de Moraes, Milton Zanella, Marco Aurélio, Johnny Saad e muitos outros. Além disso, porque reestruturou muitas emissoras, acabou ensinando muita gente, muita gente mesmo.

Um dia, em 1991, a TV Manchete (hoje Rede TV) veio aqui em casa me entrevistar. O câmera viu uma foto do Alvan. Quando soube que eu era irmã dele se derreteu: - Nossa! Eu devo ao Alvan tudo o que sou na vida. Comecei na Bahia, na TV Aratu, não sabia nada, ele me ensinou tudo.

Quando contei ao Alvan esse episódio, ele mal se lembrava do rapaz. Pudera! Tantos e tantos passaram por ele e com ele aprenderam.

Um dia desses eu estava na maquiagem da Rede Mulher com a Sula Miranda, cujo programa entra no ar logo depois do meu. A TV estava ligada e eu fiz um comentário qualquer sobre um deslize de uma apresentadora. E a Sula:

- Nossa, Isabel! Ver TV com você é fogo mesmo! Você não deixa passar nenhum detalhe. Espero que não fique assistindo o meu programa!

Eu ri. É a síndrome do Alvan! Aprendi com ele e vejo, principalmente, os meus próprios deslizes, pois assisto, todos os dias, a gravação do meu programa, que é transmitido ao vivo.

Muito exigente com a qualidade do que vai ao ar, assim era o Alvan.

Eu espero que, no céu, haja uma ótima TV onde ele esteja agora dirigindo a programação... Alvan morreu no dia 7 de junho. Tinha completado 68 anos em 22 de maio.

Os frutos do seu trabalho, no entanto, estão espalhados pelas TVs do nosso Brasil, pelas mãos de tantos profissionais que aprenderam com ele muito do seu ofício.

Isabel, 9 de Junho de 2004

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